Adeus, mundo cruel!

O ENCONTRO SERIA só no domingo, mas desde sábado Fausto Silva já anunciava a principal atração do seu velho e ensebado Domingão. Os gloriosos Titãs e Paralamas juntos, dividindo o mesmo palco, num pout-pourri empoeirado para fãs órfãos de um rock’n’roll que, há ao menos 10 anos, não gera sequer um ‘uh-ruuuu’ dos mosh lovers.

E lá vem a pergunta de sempre: ‘O que aconteceu com as bandas de rock brasileiras?’ Ou melhor: ‘O que justifica o abismo em que caiu o rock nacional?’

Se você quiser uma resposta decente, embasada por argumentos históricos, técnicos e sócio-culturais, sugiro a leitura de livros temáticos, autores especialistas e biografias de lendas como Tim Maia, que trazem nas entrelinhas pontos, reticências e até exclamações para suas interrogações musicais.

Como prefiro o caiaque ao submarino, dou minha versão de bate-pronto. O rock nacional morreu porque, cada vez mais, as pessoas estão com pressa. Não há mais tempo para introduções, virtuoses tecladistas e reviravoltas sonoras dentro das músicas. Não há mais tempo para o diálogo entre a banda e seu público, homenagens e agradecimentos feitos na forma de solos de guitarra e viradas descompassadas de bateria. Não se conta mais uma história com começo, meio e fim.

Esquece o xaveco, o flerte, a conquista. O negócio é ir direto ao beijo na boca, ao som do refrão que garante a eternidade do momento com poucas razões, muitas emoções e sua saída no fim do túnel bloqueada pelo cartel formado por rádios, gravadoras e outros intermediários dos steaks oferecidos pela George Foreman’s grill.

João de Santo Cristo morreu. A ideologia morreu. A Rádio Rock morreu - pouco depois do destino levar Dinho, Bento, Júlio, Sérgio e Samuel. Resta agora recorrer aos ídolos de papai e mamãe para lembrar que no Brasil já se viu rock de corpo e alma, bilhetinhos amorosos e veneno liberado - e recomendado - para todas as idades.